Déchetterie de l'Histoire.

               

Entend-on ce mort qui crie
Voilà qui serait curieux
Croit-on qu’il ouvre les yeux
Pendant ce temps-là je prie
En toute piété les dieux
Enfin  toujours consciencieux
De vos vieux coffres je trie
Les oripeaux de mon mieux
Et les donne aux petits vieux
Si nous n’étions pas sérieux
L’Histoire en serait aigrie.
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