L'ivrogne.

Lorsque le poète a trop bu

Sans vergogne il se débraguette

Et balayant le sol herbu

Il pisse une triste piquette

Les escargots incommodés

Du fait de l'innomable pluie

Appréciant peu le procédé

Au quadruple galop s'enfuient

L'ordre public est outragé

Mais nul ici ne s'en étonne.

Et lui se sentant soulagé

Tranquillement se reboutonne

Comme il n'a pas un sou vaillant

à dépenser en jus de vigne

Il va vers son logis braillant

Qu'à se coucher il se résigne.