Nostalgie

(à la mémoire de Gabriel Désert,

historien normand, 1924-2004)

Un matou s'en va pissant

Pour marquer son territoire

Dans l'herbage appétissant

Où se promène un pur-sang

Près de l'endroit réjouissant

Où l'on m'enseigna l'Histoire

Sans aucun adoucissant

La matière en paraît noire

Le propos intéressant

S'en allait ralentissant

La fonction respiratoire

Du public adolescent

Cet âge encore innocent

A toujours soif de victoire

C'est là un sujet glissant

Je me mordais jusqu'au sang

Le savoir c'est salissant

La chose paraît notoire

C'en était ahurissant

Faut l'éprouver pour le croire

Il nous faut rester décents

Ne pas sauter de l'armoire

Ni brandir une pétoire

Ni pousser des cris perçants

Souvenirs m'envahissant

C'est le fruit de la mémoire

Soyez donc compatissant

Le temps qu'on nous serve à boire.

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Diversité

(auto-fiction)

Le discours du gallinacé

N'est pas celui du cétacé

Ne vous en déplaise

N'en soyez surtout pas froissé

Vous seriez bien mieux décoincé

Mettez-vous à l'aise

Ce placard est cadenassé

Oui c'est aux abords de Tessé-

La-Madeleine au temps passé

Qu'une belle anglaise

Fi donc laissons c'est déplacé

Admirez ce couple enlacé

En sa terre glaise

Voilà-t-il pas le cabossé

Qui boîtant au pas cadencé

Ramène sa fraise

Cela est-il bien agencé

Dans le sens du poil caressé

Et convenablement troussé

Entre parenthèses

Vous avez l'air embarrassé

Mais c'est assez tergiversé

Je vous lis Le petit Poucet

Au pied du mélèze.

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Adresse à ces messieurs

 

Je vous le dis encor ô balèzes soudards

Qui gouvernez la mappemonde

Vous avez beau être roublards

Sachez immondes vieillards

Oui ma foi vieillards immondes

Que tôt ou tard

Vous devrez lâcher le pouvoir cafard

Que vous vous arrogez malgré nous sur le monde

La résistance est un travail herculéen

Et la lutte est notre terrain

Vous ne pourrez pas nous abattre

Et nous autres du continent européen

Nous faudra-il jouer au quatre

Cent vingt et un

Ou bien ne faut-il pas plutôt nous battre

Résister sans céder c'est notre loi d'airain.

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ICE out now

 

Le potus est pour sûr complètement zinzin

Et de même en est-il du compère Poutine

Tous deux dans le grand nord où le jet set patine

Glissent en duo le roi n'est pas leur cousin

Auront-ils mérité crèpes de sarrasin

Non je ne pense pas l'Histoire ici piétine

Oyez le Soudan l'Ukraine ou la Palestine

Sur le globe entier entendez-vous le bousin

Patineurs puissiez-vous tomber dans la crevasse

C'est que voyez-vous l'on a beau faire le beau

À la fin des fins le destin jaloux s'agace

Déja votre désastre est taillé dans la glace

Ce sera l'on vous le souhaite un fier tombeau

Les peuples du progrès reprendront le flambeau.

Fin de lessive

 

(commodités au sortir du lavoir)

En Basse-Normandie en notre bon vieux temps

Fallait quoi qu'il en fût de la pluie ou du vent

Une fois terminée essorée la lessive

Etaler notre linge attendez j'y arrive

La Vache bicolore en pissant fait la pluie

Cependant que de son côté céleste Truie

Pète et pète encor et par là produit du vent

Et c'est ainsi qu'il en allait le plus souvent

Si la pluie prédomine et garde le dessus

On étalera c'est bien sûr dedans la grange

Si le vent prime au sortir des jambons fessus

Le linge en ce cas c'est au grand air qu'il s'arrange

Ainsi d''une manière ou bien d'une autre l'étends-je

Horsains pourquoi cela vous paraît-il étrange

Il convenait de faire face en tous les cas

Aux intempéries enfin ne négligeons pas

De nous munir surtout de nos pinces z'à linge

Il nous en faut en nécessaire quantité

Pas de souci pourtant malins comme des singes

Les gars nos amoureux en auront apporté.

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Mortel chaud et froid

Au Groenland il fait froid

Très chaud en Amazonie

Qu'il attrape un chaud et froid parbleu quel effroi

Un jour ce potus mourra

Et dès lors ne sentira

Plus ni chaud ni froid après cruelle agonie

S'il meurt de froid c'est par hypo

C'est par hyper s'il meurt de chaud

Hyper ou hypothermie et peine infinie

Il errera dans l'au-delà

Et tralalère et tralala

Voyez l'ironie

Mais c'est ce qu'il faut

Pour payer l'écot

De ses félonies.

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Satan Trump ma muse et moi

 

Le créateur nous a dit tout à trac le diable

A si mal fait son boulot

Que nous autres diabolos

Fort souvent réparons ses erreurs regrettables

Qu'y a-t-il donc ma muse et qu'est-ce qui te gêne

C'est que poète étourdi

Dans ton premier vers tu dis

Des propos ah comment dire hallucinogènes

Le démon poursuit Ah que nous plaira la terre

Quand mon suppôt Trump Potus

Aura reçu son quitus

Après l'avoir refaite à mon gré tralalère

Poète enfin dit la muse

Poète on ne t'en

Demande pas tant

Ou crois-tu que ça m'amuse

Prendre langue avec Satan.

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